莫德里奇失笑。
好吧，看来某个人已经属于那种知名不具的存在了。
克罗地亚中场停下脚步，一只脚已经迈上最后的台阶。
二楼的灯光并未打开，黑暗让他难以继续保持平静的心潮。
他站在那里，冲动使然似的开口，带着一点微不可见的抱怨。
“也从没说过自己喜欢什么。”
一片沉默。
“。。。。。。像时近时远的月亮，自顾自地引诱着潮汐为它起伏。”
莫德里奇也不清楚现在算是怎样的时刻，他疑心自己大概是困意上头，以至于神志不清地像个疯子。
随便说点什么吧。
他在心底对上帝祈求道。
又或者什么都别说。
至少别让我显得太像一个傻瓜笨蛋。
腿像被封入水泥般无法动弹，握着扶手的手指却一根又一根地攥紧，甚至在微微颤抖。
“。。。。。。是么。”
那人说道。
黑青年向上迈了一阶，又一阶，突破所有社交距离的限制。
同样是踩着上一节台阶的姿势，更加修长白皙、指节也没有那种窘迫生活留下来的痕迹的手，擦着另一只手落在扶手上。
热气缓缓地喷洒在耳侧，刺激着某种神经的战栗感。
亚兹拉尔慨叹一声，莫名带了点咏叹调的口吻。
“我以为在我的平铺直叙中，大家也都会以为我很喜欢某个人。”
他用自己的食指，按住了那不安颤抖着的尾指。
不容置喙地、轻轻地撩拨了一下。
铺天盖地的痒意就像是解开水泥魔法的咒语。
莫德里奇惊慌失措，像一只轻盈的小羊在山坡间弹跳着，冲入了自己的房间。
被甩在身后的亚兹拉尔：？
黑青年微笑着忍不住磨了磨牙。
所以，谁才是更过分的那个，嗯？
=
第二天清晨，闹钟如常响起。
有人从梦中醒来，却恨不得自己还活在梦里。
莫德里奇急匆匆地洗了澡，换上衣服，却又在推开房门的时候踟蹰起来。
嘶——
昨天晚上。。。。。。