我听见他语调奇怪的声音。
黏腻，又充满无尽幻想。
我曾听过无数次这样的声音。
在小巷里的那个男人口中，在付秋白那些情人嘴里。
“鸣山啊。我看了你的画。”
男人的语气迷离：“你画里的人，好美，真的好美。”
“鸣山啊，你画的人是我，是不是？”
男人抬起了手，撑在了墙上，燕鸣山的耳边。
“滚。”
燕鸣山随意甩开他，清冽冷声传入我的耳朵。
“告诉我吧鸣山，是我吗？”
“是我吧，对吧鸣山？是我……肯定是我，我那么爱你……”
爱？
仿佛有人拿着把利刃，将我五脏六腑捅个稀巴烂。
而我躺在一片血泊中，什么也想不起，只能一遍遍念着这个字。
爱。
再次回神时，耳边已然传来惨叫。
我看着面前被我踹在地上的人，毫无报复的快感，只有愤怒带来的战栗。
“滚这个字，很难解么，嗯？”
男人捂着胸口：“靠，你他妈谁啊？”
我笑了，双手还在口袋里插着，也不打算拿出来。
走到男人面前，我躬身俯视他，头发从耳边散下，垂到男人眼前。
我指着自己的脸。
“仔细看看啊。”
“他手那么巧，我以为很轻易就能认出来的。”
后来我时常想，如知道数年后我所有的求而不得，我会不会如现在这般，强行打乱命运为燕鸣山编排好的乐章，插入我这个不和谐的音符。
“他画的是我。”
咬合紧密的齿轮被拨乱，在一瞬间疯狂倒转，失序。
燕鸣山的视线落在我身上，我背对着他，什么也看不见。
我看着面前的男人，越过我去看燕鸣山，脸色变得无比苍白，然后挣扎着起身，跑开。
倒在血泊中的我，再一次浮现在自己眼前。
我看着我拔出胸口的刀，蹭干净了上面的血。
刀刃泛出白光，我盯着最锋利的那一点。
是爱啊。
原来是爱啊。
献祭
一直到上初中前，我对付秋白都报有渺茫的幻想。
或许是小学课本上描绘伟大母爱的文章太多了，给天真幼小的我一种错觉，觉得天底下不可能有不爱孩子的娘。