为领头的傲罗倒水时，她听见他正和蹲在尸体边的人闲聊。
“这年头死个人真没什么稀奇的，”他接过茶杯，“谢谢——依我看，就是一起麻瓜入室杀人。”
“这把刀，”蹲在尸体旁那人小心翼翼地拔出刀，叫来凯瑟琳，“是你们家的吗？”
一把牛排刀。血红的冰花将化不化，就像刚切过嫩牛肉。
“是我们家的，”她听见自己在回答，“昨晚我还用了这把刀。”
“用来做什么？”
“切牛排。”
领头突然笑起来：“哦，这位先生就是那块牛排吗？”
凯瑟琳的手指按在魔杖上。没必要，凯瑟琳。她让自己扭开头，不去看地面，也不看那位领头。她让自己全副目光锁死在那位站起来的验尸官身上。
验尸官感受到她的目光，转向领头：“这位傲罗先生，如果你不想留在这儿，可以出去，这里有我看着。”
“唐森大法官，你省省吧——”原来他不是验尸官，而是法官，“让你来这里本来就越俎代庖了。”
“我听说傲罗人手不够，”唐森讥讽地笑了笑，转过身去，继续检查尸体，“看来只是脑子不够。”
傲罗们离开时，凯瑟琳也收好了行李。她拆开了圣诞树下新添的礼物，都来自坎贝尔先生。一件里面是一个珐琅质酒杯，和那个在搬来法国前就打碎的一模一样。
另一件是一把钥匙，上面刻着古灵阁的符号。
“这是金库钥匙，坎贝尔小姐，”唐森大法官瞧了瞧，“过不了多久，古灵阁就要来找你了。”
……
凯瑟琳平生第二次离家。第一次是故乡，第二次也是故乡。故乡之所以称之为故乡，是因为一旦离开，除了死或濒死，再也不会回去了。人总是向前走，难以回头。
破釜酒吧里人来人往，没多少人认得她。她用家里的现金，一次性付清了半月房费，但没选择早餐配送——进门那张散发着可疑油光的吧台让她反胃。
头七天，她忙得不可开交。这是一种被动的忙碌，因为没有财富正在被创造，无论以精神还是物质的形态。她只是在处理后事。不处理就会腐烂，处理了也无可挽回。
守灵那夜，她才体会到自己熬夜的本能有多么顽强。
只有一盏昏昏的油灯，和一具昂贵的棺材，里面装着一个瘪苹果。牛排刀已经取出来了，不知在傲罗办公室的哪个桌角垫着。外交事故已然不成立。坎贝尔家在法国的财产已经处理——连同他那些暴发户的不堪过往。
圣诞节的第三天，葬礼举办。没人陪着她。葬礼倒是付钱就可以包办，这个年代，丧葬服务炒得很热。父亲生前的朋友个个日理万机，能来吊唁已是莫大荣幸。况且死因尚未定论，谁也不愿在这事上过多表现。
她最后替他选择了火葬。这个过程谈不上力排众议，但也不乏质疑。在这个极度严寒的国家，哪里有适合永眠的地下六英尺？他和她不同，他人生最辉煌、最迷人的四十年，只有法兰西见证。她遵从了他的堂哥，也就是她的堂叔的请求，将他带回他的故土。
两天后，有傲罗敲开她的门。她和他在楼下吧台交谈。
“我们合理推测，是食死徒干的。”
她正在喝一杯鸡尾酒。甜得发腻。
“……那他们应该是杀错人了，我父亲是位纯血巫师和纯血主义支持者。”这没什么好避讳的，她陈述事实而已。
“有时他们并不以此为进攻的标准……事实上，我听说是那晚，狼人遇见了你的父亲，并一路跟到你家。那家伙向别人声称你父亲口音令人生厌，于是下手了。”
“他身上没有狼人留下的痕迹。”
“那是个智慧的狼人，为了伪装现场，他潜入你们家，顺了摆在桌上的牛排刀。”傲罗煞有介事地挥起钢笔，向下猛刺，几滴墨水溅到吧台。
她漠然地移开视线。
“为什么一定是狼人？为什么不可能是巫师？”
“这个嘛……”他旋紧笔帽，解开袖口，额头渗出汗液，“我们通过目击证人，证实了的确有狼人在那晚出现在你家附近的踪迹。至于巫师……黑魔法的痕迹并不明显，所以很自然，我们排除了这种可能。”
如果是巫师做的，他们就需要找出是谁；但如果是个狼人，就无所谓了。狼人犯下的命案和意外事件没区别，傲罗可以就此结案。谁也不想自找麻烦。
“我不认可，”凯瑟琳撂下钢笔，平静地陈述，“我无法为这些没有证据链的文字签字，请原谅。”
她为远道而来的傲罗先生支付了酒费。
三天后，又来了一拨人。这次来得是上次傲罗办公室一个小组组长。他带来了一份全新的文件——在她读来和推理小说没有区别，甚至还不如柯南·道尔严谨。
“如果我没理解错，这份文件的意思是，这事是我父亲原来的仇家做的，而凶手已经连夜逃回法国了。”
她把推理小说还给傲罗组长，并勾出几句精彩纷呈的描述。
“‘……仇恨的种子在凶手心中生长，让他或她不惜双手沾血，也要复仇。’，还有这句，‘……法国到英国的漫长旅途并没有浇熄凶手的热情，圣诞夜，他或她亲手为自己送上礼物。’”
“写得很精彩。”
在她复述的过程中，有几个傲罗在擦汗。顾客饶有兴趣地交换眼神。停顿中，女老板见缝插针满上温酒，她一饮而尽。
“请问你们写出这些内容的依据在哪里？”