舒尔茨把手里的香槟一饮而尽，翻了个白眼，他捏起嗓子，“’噢，看，我又要少活三十分钟了！’得了吧，对我的肝脏和大脑伤害最大的应该是你，每天听你的这些唠叨就让我少活绝不止三十分钟。”他有点怀念刚认识梅森时候，那家伙近乎可爱的谨慎和警惕，奶油球是什么时候从食草动物变成了尖酸刻薄的小怪兽的？一定是他给了太多的容忍、让步和忍气吞声，舒尔茨气哼哼的想，害得他也变得幼稚起来，那得寸进尺的家伙。
梅森皱着眉头，没说话。舒尔茨撇撇嘴，“……生气了？”
梅森忽然靠近他，压低声音，“在你后面。”
一个南美长相的人站在通往甲板的楼梯口，身材矮小，脸盘宽大，浓密的眉毛下面是一双凶狠的眼睛。舒尔茨瞬间想起他收集的资料，那张模糊的照片此刻与眼前的人重叠，法尔肯的接头人，他们的无名氏毒贩。那人正随着人流移动的方向，朝着甲板走去。
“在这儿等着。”他把酒杯塞给梅森，奶油球担忧地抓住他的手臂，“我可以帮忙。”
“不是现在。”舒尔茨把那双手推开了。
*
梅森把他的菠萝汁喝完了，餐车被推走，乐队进入到船舱里面，房间的中心迅速成为了一个巨大的舞池。
他退到角落里，这里热闹、奢华，每个人都在水晶吊灯折射出的光芒下闪闪发光，那些看上去优雅又体面的绅士们，穿名贵礼服的女士，一切都沉浸在被酒精、金钱和虚假的伪装所构成的梦境中。梅森咬着手指，焦急猜想着舒尔茨可能遇到的情况。那家伙可能也会有枪，舒尔茨会受伤吗？嗨，你在担心什么？他自我安慰着，那可是舒尔茨。就像警匪片中演的那样，他可能会碰上些麻烦，遇到些反抗的拳脚，但最终主角总会把坏人缉拿归案。
等等，他们不就是坏人吗？不过，他又想到。对方是毒贩，坏人中的坏人。好一点的坏人和大坏蛋之间，正义女神会怎么选择呢？是会像昆汀的电影里那样，在炸掉那漂亮的庄园豪宅之后，无比潇洒地回眸一笑吗*？噢，该死。梅森想把这些烂念头全部甩掉，可不断有新的烦恼跑出来，他感觉房间里的气温在上升，他扯松领带，向舒尔茨离开的方向走去。
音乐已经开始了，宽敞的房间变得热闹和拥挤，梅森穿过那混杂着各种名贵香水味道的空气，他需要一点氧气，他更需要见到舒尔茨，他的心脏砰砰直跳，就算之后要被重新扔回后备箱里他也要这么做。梅森费劲地挤到甲板的入口处，他看见外面黑漆漆的夜色，一些人的大腿，他向上踏了一级台阶，感觉一只手拉住了他的胳膊。
“嘿。”有人叫住他，他回头。那家伙高大、健壮，衣服上挂着耳麦，“洗手间在那边。”
“谢谢你，先生，不过我是要去找一个人。”他礼貌地微笑了一下，想要继续往前走，但那只手没有松开，“你……”
那个看起来像安保工作者的人盯着他，微微偏过头，对着耳麦讲了几句西语。梅森觉得冷汗从他头上冒了出来，他试着抽回手，对方却像铁钳般牢牢掐住他的胳膊。他感觉有一个硬邦邦的东西顶在了他的侧腰上，那感觉并不陌生。
“走。”对方只说了一个字。
噢，上帝，他在心中默默想，舒尔茨这次绝对要把他塞进后备箱了。
第14章
舒尔茨把藏在裤脚下的手枪取出来，紧握在手里。他感觉一切都在被放缓，像电影里的慢镜头。那些喧闹的音乐、嘈杂的人群，还有烟火、汽笛、对岸桥上的鸣笛，不必要的信息被隔绝在外，他只听见血液从心脏中有节奏地涌入涌出。
这是他在枪林弹雨中学会的技巧，屏蔽那些爆炸和火炮的响声，排除恐惧，或是其他属于人类的正常反应，舒尔茨数着他的呼吸。变成一台机器，他想。
他跟在目标的后面，看着他穿过人群、侍应生，走上通往第二层的楼梯，然后消失在房间里。
这一幕有些眼熟，舒尔茨的脑袋里闪过一瞬念头，可他不清楚那是什么。
游艇的第二层出人意料地安静，他踏上木质的甲板，海浪带来了轻微的摇晃感。舒尔茨端起枪，慢慢拧开门把手，灯光猛地被打开，他眯起眼睛，勉强看见追踪的目标正坐在空荡荡的大厅里，微笑着看向他。
这感觉很不对，房间里的装潢与第一层很像，到处都是金光闪闪的复杂纹饰。但是这里没有一丁点派对的痕迹，没有酒水、糕点，空气里飘荡着一股木质的味道，音乐被屏蔽在外，一切都安静得可怕。
“汤姆·舒尔茨。”对方站起来，从桌子上拿出一根雪茄，点燃，那浓重的味道让他皱了皱眉头。
“是谁告诉你的，”他用余光瞥向房间的其他位置，没有其他人，舒尔茨把枪口对准那人的心脏，“是中情局？还是你的线人？汉斯已经死了，法尔肯也是，而你是下一个。”
“汤姆，汤姆。”男人笑起来，摇头，雪茄的烟从他的面前飘散开，“你以为你在做什么义警，是吗？你以为把那份名单上的人一个一个地清除掉，那些噩梦就不会再纠缠你了？不，你很聪明，你知道对于那件事，这些名字不过是露在海面上的一角，铲平了它，只会发现那下面还有更多。”他说得很慢，语气戏谑，上唇的胡子随着讲话在颤动，“你没法撼动整座冰山。”
“闭嘴。”舒尔茨跨近了几步，他把枪口顶在对方的胸口，呼吸变得急促，“在阿富汗的那次轰炸，是谁泄露了位置，你，还是汉斯？”
“离开中情局的两年让你生锈了吗？汤姆？”那双眼睛依旧含着笑意，“你不记得我，但我记得住你，噢，应该说所有人都记得你，中情局的王牌，’曜影行动’的英雄。”
“回答我的问题！”舒尔茨感觉枪口在颤抖，他从未有这种感受，他的心跳加速、失控，强烈的直觉与他的理智相违背。没有人知道“曜影行动”，除了……
他盯着面前的人，子弹就在枪膛里静静等待他的指令，可他的手指却如同注了铅。他又看见自己身处阿富汗的人间地狱，天空被曳光弹照亮，到处都是爆炸、火光、飞扬的尘土。他流着血，手里握着枪，感觉却像是坐在一辆刹车失灵的车里，正看着自己以两百迈的速度从路上冲出去。
“你……”
回忆中的炸弹落在他的身边，火药味弥漫开，泥土被炸飞，像雨点一样砸在他的身上。他的枪也像现在这样颤抖着，被炸飞了双腿的塔利班士兵躺在他的面前，像不知疼痛一样高喊着，拉开身上的引爆装置。
舒尔茨的枪口猛烈地抖动了一下，他感觉大脑短暂地停转了几秒钟。他后退了半步，重新端稳手枪，句子从他紧咬的后槽牙之间蹦了出来。
“你是……弗兰克·安德森？”
从来都没有什么神秘毒贩，从来都没有什么接头人，他想到那张照片底下大大的问号，印在资料上的名字，一切真相都在他的手边摆着，他却从来没有怀疑过。
他的胸口剧烈地起伏着，“你是那个失踪的卧底探员……”
“选择权在你，舒尔茨。”被叫做安德森的人把雪茄从嘴边拿下来，放在桌子上，口音里的南美味儿消失了。他看看手表，又歪头看向窗户外面，“如果现在过去，你那位小漂亮或许还有得救。不过……你可是汤姆·舒尔茨，不是吗？中情局的杀人武器，冷血的士兵。就像在阿富汗，为了任务你可以眼睁睁地看着别人去死，甚至是你的……”
“什……”舒尔茨转过头，他看见一个黑影从第三层的楼顶坠下，跌进海水里，人群发出一阵惊呼。
有什么东西在他脑子里爆炸了。
*
梅森想起他在好莱坞的七年。
他的公寓不大，放得下一张床，一个沙发，还有厨房里的锅碗瓢盆。他把卧室的那面墙贴满了照片——他第一次试镜，第一次走上红毯，第一次在某个杂志内页里穿着泳裤占据小小的一角。他希望把那些美好的东西都放在每天睁开眼睛就能看到的地方，提醒他，也许生活也没有那么的糟糕。
布莱尔最后一次对他挥动拳头的时候，梅森只记得一些咒骂、叫喊，他自己的求饶，还有盘子碎裂的声音。他的脑袋撞上了什么东西，然后一切变的摇晃、重影，他以为是泪水让他的视线变得模糊，但当他抬起手，只觉得身体像一块沉重的磐石。
再次醒来的时候他看见了吊在床头的盐水，医院的天花板，还有在身边走来走去的护士。梅森睁着肿胀的眼睛，想，这种感觉很奇怪。他觉得暴力就好像那种会钻进皮肤里的水蛭，你越想挣脱，它钻得就越深，从新奥尔良旁边的小镇到好莱坞，他的寄养家庭、教会学校，家人、好友、爱人……他们看上去平和、亲切，或许还会热心地为流浪猫狗买上一袋火腿，可当事情变得棘手，他们就会显露出另一种面孔。
梅森看着眼前的黑暗，他感觉自己在坠落、下沉，片段在他眼前闪回，而他沉浸其中，什么也做不了。
舒尔茨，梅森想，舒尔茨是个奇怪的家伙。一个合格的杀手应该做到铁石心肠，他不该给自己买热狗，不该松开绳子，不该在夜里为死去的冤魂哭泣，更不该在云杉树林间亲吻一个人质。可是，梅森眨眨眼睛，尽管他什么都看不见。舒尔茨是个合格的特工，一个士兵，一个优秀得过头的好人。他手里握着枪，能够徒手拧断一个人的脖子，还能精准地击中高速移动的目标，可他从未滥用暴力，从未让愤怒、仇恨、贪婪或好胜心夺走那份理智。
梅森想到那幢小房子，他想到穿着衬衫在花园里劳作的舒尔茨、开着车听古典音乐的舒尔茨，那些真实的、虚构的形象在他的大脑里浮现。他好像又听到对方急切的呼喊，带着责备和命令的语气，他感觉那声音离他越来越近，直到有人把他从湿淋淋的梦境里猛然拖出——
“梅森！”